PENSION MOUSTACHE part one

He conseguido ir a París y no ver la torre Eiffel… no está mal, eh? Hoy me tocaba contar si el viaje había sido una buena idea o no, pero lo mejor es que cuente lo que allí pasó y que cada uno saque sus propias conclusiones. Lo haré en dos partes porque la historia necesita su tiempo.

Para los que se perdieran el último capítulo: el sábado me fui sólo a ver a Down a París para volver el domingo por la mañana. No reservé habitación porque pensé que molaría pasear por la ciudad de noche. Pensé.

Llegué al aeropuerto de Charles de Gaulle con el tiempo justo para ir a la sala. Salí del metro y me topé de bruces con el Elysee Montmartre. Ya no volvería a ver la ciudad con otra luz que no fuera la de las farolas. Entré en la sala, ví el concierto, me hice con un souvenir, compré una camiseta y me fui. Maravilloso, otro día me extiendo más en la crónica.

Al terminar el concierto, ya que no tenía mucho que hacer, me puse a esperar a los del grupo para hacerme las fotos de rigor y demás. Cumplo un sueño de la adolescencia, porque si para unos está Elvis y para otros Jimmy Hendrix… para mi está Phil Anselmo.

El grupo se va. Es la hora de la verdad. Me acerco a unos chavales y les pregunto por algún sitio por el pueda ser interesante dar una vuelta ya que no tengo plan alguno. Al parecer eran de Lyon y no tenían ni idea, pero me invitan a beber Jack Daniel’s con ellos y acepto gustosamente. Nos quedamos en la misma calle de la sala del concierto, con lo cual no tuve la más mínima oportunidad de hacerme una idea de la zona. A eso de la 1am ellos se tuvieron que ir y entonces me dí cuenta de la REALIDAD: hacía bastante frio, la calle presentaba el aspecto de un vertedero apocalíptico y por todas partes había borrachos, vagabundos y gente sospechosa. La verdad es en aquel paraje Mayra Gómez-Kemp también habría parecido sospechosa. Al intentar salir de allí me doy cuenta de que el Metro está cerrando y de que el centro está absurdamente lejos.

Aún a sabiendas del tremendo revés que supondría para este post que no diera vueltas por París a las tantas de la mañana, me rindo y busco una habitación en la que dormir. ¿Tremendo revés? Qué equivocado estaba.
AGUANTAD UN POCO MÁS, QUE LO MALO VIENE AHORA.

Me situo en la puerta del Hostal Friends, un lupanar infecto con neones rosas. Llamo al timbre y espero. Nadie abre. Un tipo con bigote y aspecto de loco de unos 45 años se acerca y empieza a hablarme en francés, el lenguaje del amor. Evidentemente no sé qué cojones me está diciendo, pero sonrío amable. Por fin abren la puerta y el tipo se va. El del hostal me dice que no le quedan habitaciones y me indica con malos modos otro lugar cercano al que puedo ir.

Ando 30 metros y tengo que cruzar la calle y el semáforo está en rojo. A mi derecha, el tipo del bigote. Sí, vuelve hablarme: “Hotel! ameliechampagnecroissant hotel!!!” mientras me señala el sitio que me había dicho el del local de los neones. Sonrío, pero esta vez con más escepticismo que amabilidad. Sigo mi camino y él a mi lado no para de decir cosas y de darme incómodas palmadas en los hombros.

Me encuentro a pocos metros de la puerta y el del bigote me para. Me mira de frente y entre gestos y un inglés chapucero me dice: “You… me…” y hace un gesto… un gesto…

algo así, pero con las manos al lado de la cara. Que si me iba a dormir con él. Hacía rato que yo había dejado de sonreir. Sin dar crédito a lo que está pasando, niego lentamente con la cabeza. Él se da media vuelta y se va.

Sigo mañana.

El SMS de hoy es una posible traducción de alguna de las cosas que me dijo aquel señor.

Escuchando: Welcome To The Terrordome – Public Enemy – Fear Of A Black Planet (5:25)]

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